Um quase-poema de despedida

É chegada a hora desse vira-lata aqui caçar outro rumo para além dessa cidade. Nem parto, nem morte, a jornada que se inicia é só um passo na dobra da esquina. Ia-se para um lado, agora se vai para outro... não é tanto uma mudança, talvez a escolha de um caminho que pareça torto, mas vem do entendimento de que o outro lado que se escolheu vai ser parte do lado que foi deixado. E assim sigo. Para aqueles que ficam, gostaria de dar um poema de despedida, mas um vira-lata que não é poeta, não pode fazer poesia. Não que ser vira-lata é o essencial do que sou, e poeta o essencial do que quero ser. Mas à parte dessa natureza que determina as coisas facilmente perceptíveis, sou algo que não importa definir, sou algo para além de mim, de que não posso falar porque ainda não conheci. Então, mais importante do que sou, é com o que quero me fundir para deixar de ser o que minha condição costuma dizer que sou. E nesse limiar, um vira-lata que vai deixando de ser vira-lata, mas que certamente poeta não é, diz assim...

O poeta que não é poeta

se põe a pensar na vida

atrás da palavra certa

para a hora da despedida

Ele revira seus sentimentos

e aqueles que são são seus

em busca dos ornamentos

que vão enfeitar seu adeus

Mas como sua boca é seca

e como a palava lhe falta

prefere que a boca emudeça

para poder falar da alma

Se não há palavra certa

o poema não se sustenta

e o poeta que não é poeta

faz um poema que não é poema

O que vai dizer o aperto de um abraço

na mesma medida e maneira

nunca vi usar só aço

para fazer casa de madeira

O poeta se silencia

deixa seu miolo escondido

para não fazer da poesia

um profundo mal-entendido

Assim ele se despede

poeta que não é poeta não

que desistiu do poema que não mede

o imensurável do coração

E se acaso o poeta chora

esse poeta que não sou eu

cada pingo é uma palavra

que ele nunca escreveu...

....

se acaso o poeta chora

depois de tudo que falou

cada pingo é uma não-palavra

que talvez seja o próprio amor